Cá eu num gramado em frente à EPIA e à Octogonal.
Tão Brasília.
Fui à Taguatinga de camela, sem capacete.
EPTG em obras.
Adoro viver perigosamente.
Como um D’artangnan justiceiro – mas não vingativo.
Saio cortando o vento e o trânsito.
Responsável porém apressada, pois o tempo urge:
Isso aqui é Brasília e os minutos escorrem
Gota a gota dentro do meu ser de asfalto.
Estou cidade.
in.: cartas p/ anna k.
O meu dilema é vazio como um sonho sem dono.
Nossos corpos inexistem: são meras projeções
De algo há muito já perdido.
O meu dilema é de todos nós: devaneio da morte.
Flutuo absorta na minha metafísica esperançosa.
(...)
Adicta a meus anseios refrescados pela fumaça
Das motocicletas eu distância etérea
Como os desfalecimentos das nuvens
Nos ventos secos de setembro
Entrando na veia do poeta o aceno do
Final do ano
Vamo que vamo
in.: cartas p/ giuliani
Gosto de escrever do agora.
Os Bem-te-vis me chamam fortes
E bem me vêem
Mesmo sem me ver.
Lá detrás a bem-te-vi responde:
Vi!
E assim o diálogo,
Sucessivamente.
O agora é isso: Bem-te-vi
Vi!
Bem te vi!
E eu também vi.
A natureza dialoga:
Os carros gritam.
As nuvens vão dormir.
Eu vou ainda só: é ordem de partida.
Vou montar na bicicleta
E ir emborar,
Trotar mundos.
in.: cartas p/ amarante
Ah. São novamente tempos de indefinição. Há um abade sentado num camelo: cruzam o deserto com mouros liderando. Parecem ir para o abate, mas vão para a guerra. Em seus rostos há medo e sangue: a tensão agarra os músculos de seus pescoços. Não há vento: o calor é o inferno mas acima dos olhos há a imensidão do céu.
Lá vai o abade. Em seu peito pende uma cruz. Os mouros cingem espadas. São todos homens e todos têm um quê
Aqui se despedem para todo o sempre.
in.: cartas p/ badu
Olhe bem: não há escapatória. Somos donos e escravos dos nossos próprios tos. Nada determinamos e por nada somos determinados.
Não há escapatória.
(...)
Ah! E eu? A pessoa ego do poeta profetiza! O que há que se me sinaliza? Sou preguiça e tenacidade, contradição estática. Mais liberta eu não estaria, senão...
Bem, olhe. Também estou presa.
Parque da Cidade, mangueira centenária, os gritos dos jovens no Nicolândia. Estranhos sons canabinóides: olhe: eu fumo porque qui-lo
e fumo quilos.
in.: cartas p/ badu
O tabaco industrializado faz mal à saúde, isso é fato incontestável, dizem alguns.
Mas tá. E daí? O meu vício é fumar ou comprar?
Hoje era ontem e já foi.
Pra que temporalizar?
O ontem é hoje: meu vô sorri no meu colo.
Sei que era mensagem: a morte é nossa se nós quisermos.
Ontem à noite estavam encarecendo as passagens de ônibus
E hoje de manhã eu ganhava pulseiras de presente.
Sente? O dia hoje era ontem, de novo noite.
Não preciso entrar em detalhes lógicos
Pois a poesia dispensa formalidades.
A cidade é como uma constelação:
Cruzeiro que Novo estrela
Guapuruvus com nuvens e velas
Motores sonoros
A Santa Teresinha e seu neon desligado.
De cá diviso a quadra em seu quadro solitário
No mesmo momento em que escuto gritos
E me relembro dos homens do basquete.
De suas cestas, sua pontaria.
Invejo suas objetividades e no rabisco do verso grito minhas bolas:
Hoje é dia do padeiro.
Então que venha a massa real.
in.: os cadernos para mim mesma, 08-07-10
Sim, eu ouço os sussurros sibilantes dos ventos e os ensaios distantes da escola de música, eu me aventuro no verso da vida sentando na grama e fazendo do joelho uma mesa, do absurdo, o possível, da tristeza o desafio, da dor a lição. Então. Sou eu ou é o mundo???
in.: cartas p/ machado amarante
Escrevo-te de dentro do meu estranhamento perante o mundo. A vida é mesmo uma gangorra de conflitos. Nunca sei como me portar propriamente perante a porra paranóica desse mundo. Hesito, perco, sou levada. Mas sabe, mesmo assim é bom. Há os pequenos consolos.
Hoje quero ficar sozinha. O céu vazio de nuvens é convidativo e o sol me veio cantar no rosto. Música nas minhas sardas.
De vez em quando me esqueço dos problemas, nas outras vezes os problemas se esquecem de mim. E assim sigo, bamboleando sem perceber.
in.: cartas p/ o fotógrafo
Como o tempo é um bom camarada, ele aparece por aqui apenas para traçar a reviravolta de minha narrativa epistolar que contava o fracasso de Eros e minha rendição à casta pureza de Ágape.
E, no entanto, quinze, vinte e cinco dias depois.
Amigo tempo que vem lento mas implacável: eis a morena na minha cama, daqui do parágrafo sinto seu hálito animal e sua grave voz que denuncia o gozo e a rendição à vida: sim, veja: a culpa é de Eros, ele se esbalda em nos pregar peças!
Agora estou nua pela noite lenta: nossos corpos são barcos que navegam devagar se rendendo paulatinamente à violência das águas. Somos tragadas pela maré que insiste em dançar como nós também nua pela noite lenta.
É a força de Eros gritando na seta que atravessa
A carne.
Te digo, amigo: eu e a morena nada temos em comum.
Ou...
Quase nada.
in.: cartas p/ amarante
