Sim, eu ouço os sussurros sibilantes dos ventos e os ensaios distantes da escola de música, eu me aventuro no verso da vida sentando na grama e fazendo do joelho uma mesa, do absurdo, o possível, da tristeza o desafio, da dor a lição. Então. Sou eu ou é o mundo???
in.: cartas p/ machado amarante
Escrevo-te de dentro do meu estranhamento perante o mundo. A vida é mesmo uma gangorra de conflitos. Nunca sei como me portar propriamente perante a porra paranóica desse mundo. Hesito, perco, sou levada. Mas sabe, mesmo assim é bom. Há os pequenos consolos.
Hoje quero ficar sozinha. O céu vazio de nuvens é convidativo e o sol me veio cantar no rosto. Música nas minhas sardas.
De vez em quando me esqueço dos problemas, nas outras vezes os problemas se esquecem de mim. E assim sigo, bamboleando sem perceber.
in.: cartas p/ o fotógrafo
Como o tempo é um bom camarada, ele aparece por aqui apenas para traçar a reviravolta de minha narrativa epistolar que contava o fracasso de Eros e minha rendição à casta pureza de Ágape.
E, no entanto, quinze, vinte e cinco dias depois.
Amigo tempo que vem lento mas implacável: eis a morena na minha cama, daqui do parágrafo sinto seu hálito animal e sua grave voz que denuncia o gozo e a rendição à vida: sim, veja: a culpa é de Eros, ele se esbalda em nos pregar peças!
Agora estou nua pela noite lenta: nossos corpos são barcos que navegam devagar se rendendo paulatinamente à violência das águas. Somos tragadas pela maré que insiste em dançar como nós também nua pela noite lenta.
É a força de Eros gritando na seta que atravessa
A carne.
Te digo, amigo: eu e a morena nada temos em comum.
Ou...
Quase nada.
in.: cartas p/ amarante
Ainda sinto a força da ayahuasca se movendo pelo meu corpo. As sensações são como ecos: sinto-as várias vezes! Meus ouvidos dançam com a música. A emoção é contida mas se faz intensa por dentro.
Tento organizar as idéias. Mas são tantas coisas! Vejo que estou bem e viva. Dou graças aos deuses, ou ainda melhor: dou graças a Deus pois ele é um só e Ele me determinou. E será Ele que me fará morrer sem precisar me matar.O mistério.
Deus. Só você preenche minha vida. Súbito percebo: é você quem procuro. Está nas minhas raízes. Estou contigo, Deus.
Sim. Cada trabalho é a confirmação de que eu não estou só. Eu vejo as múltiplas vivências e as múltiplas ligações ancestrais. Eu vejo manadas de almas indo e vindo sem saber por quê mas simplesmente vivenciando o estrondo de se nascer e de se morrer. Esse intervalo enigmático que determina tudo: desde o alfa até o ômega. Vida. Dom Divino. A única coisa que existe.
in.: cartas p/ dionis
Sim, eu tenho medo.
Hesito, erro, a custo percebo:
Eu tenho medo.
Cada respiração expressa em si mesma
A totalidade de meus anseios.
Lá vamos nós novamente ser tragados,
Atravessar todo aquele medo
Vencê-lo ou ser vencidos por ele,
Lá vamos nós novamente.
Vamos sorrir
Quando por fim percebermos
Que depois de tudo
Há um outro medo.
in.: os cadernos p/ mim mesma, 30-07-10
A vida é algo do qual a gente gosta de falar, porque é incrível, você sabe. A vida através dos universos, sob a mão onisciente e onipresente e oninconsciente: Deus de impulsos cheios dela: vida, de novo, a nascer nos ocasos, arroubos de desejos, gôndolas que deslizam através dos leitos também vivos, rios onde trafegam estórias de ancestralidades incontáveis, seixos que escavam rochas, água, água, vida novamente, sexo, semente, água, água, eis repetidamente a vida.
Deus de novo, Alá Deus.
in.: cartas p/ giuliani, 15-06-10
Amo a liberdade debaixo das árvores
Elas dançam com o vento que me afaga os cabelos.
A vida é isso: o que vemos, o que sentimos, o que provamos.
A vida não é o que pensamos.
Olhe: ontem eu acreditei em Deus e dei eco à sua minha causa.
Eu sabia que eu estava sujeita a erros, mas eu não temia errar.
Deus me veio como num orgasmo:
ele era pura sensação e não havia pensamento que pudesse sintetizá-lo.
Eu simplesmente agradeci a vida e a liberdade
in.: cartas p/ dionis
Se somos tão perfeitos quanto o são os rios e as árvores então por que nos fazemos tão cheios de rancor? Onde está a verdadeira fonte da juventude? Para que buscar alquimias escondidas a sete chaves se a verdadeira magia está nos momentos mais simples: a perfeição da madeira, árvore que morta sustenta a mesa em que bebemos e escrevemos os sonhos. Tudo tem sua razão de ser e a perfeição existe mesmo na medida impura da mágoa e na arbitrariedade da dor. A perfeição também reside na maturidade e também floresce na velhice. A fonte da juventude é uma ilusão a qual devemos deixar pra trás.
(...)
Acho que tudo que escrevo precisam ser cartas.
Para todos e para
Você.
in.: cartas p/ hugh link, 13-02-10
Sou o amor de cada encontro único
Vibrando em corações enlaçados
Luas em céus infinitos
Sóis em galáxias vindouras
Luminosas relações a enredar momentos
A moça da voz mais feminina que já conheci
Os amigos de olhares distantes
Os sorrisos abertos pela noite infinda
A vinda das descobertas
Sou isso que experimento
Sou carne e cimento
Sou copos de cerveja
E violões rachados. Pensamento e ato.
Amor elevado à verdade.
in.: os cadernos p/ mim mesma. 03-06-10, carmo do paranaíba
Diante da fraqueza do corpo
Eu rezo um terço sem nexo
Dor do espelho convexo
Tudo com prós e com contras
Ouço o meu terço miúdo
Rogo a Deus que Vesúvio
Não torne mais a cuspir
Vejo: a paixão vai-se embora
Onda que jaz no agora do corpo
Pra renascer amanhã só no sonho
in.: os cadernos para mim mesma, 02-06-10
